C’est au début de la scène ce soir. Le fantasme d’une chose jamais encore ouverte, d’un rideau sans aucune empreinte. Crois-tu que nous avons découvert les grandes cités, les grandes murailles. Les vitrines sous la forêt, sous le ventre des jaguars. Recoupement des temps anciens ou deux colonnes de savon.

A la radio ce matin, Sombre abîme du temps, dix fois bien bien bien bien bien bien bien bien bien connu.

Tu as donc tout fait tout seul, sans prévenir ? N’y a-t-il vraiment personne pour te filer un coup de main ? Monté là les abris de bois qui protège les roseaux sous les feuilles de vent, les grandes voiles pour mieux caché tout ce que le petit monde manifeste. Le petit monde sous les pieds. L’encoche poudrée du cendrier, le rebord même de l’évier. Les arrête entre la chair. Le trou dans le mur. L’herbe sur le flanc gelé. De La brisure du plat à tajine, du pot de la plante verte, se forme une famille dans la céramique. Avec un chien jaune que l’ouverture expire. Quelle poire !

Bénédicte se regarde dans la vitre, très vite embêtée, n’écoute pas mais corrige les mèches.




A ne rien faire, les lézards, les grenouilles et les animaux se réveillent du fonds des tasses et des bols sales. Un vent souffle depuis le merdier laissé longtemps s’amoncelés. Les objets près de la fenêtre qui donne sur le canal, près de la fenêtre qui donne sur la grue. Le lit aux draps encore tièdes se réveillent.

Dos contre dos, nuque contre nuque, je ne vois plus rien que deux ou trois points. Ne vient pas si tu as froid, la plage est déjà couverte de sel. Les reflets exaltés de l’espace autour de moi, de ce que je ne peux même pas voir : Les présentoirs, le ciel, la rue derrière. Un corps dans les deux ou trois reflets.


La grande arche a manqué la marche. Usurpateur. On n’est même pas sûr qu’il dispose d’un diplôme. Le pont du diable s’effondre, se fracasse contre les parois de calcaire. Coule encore et comme seule consolation les fraises jetées un jour par Anne depuis le rivage. Rouges et brillantes.